pensamientos y nomeolvides

Los niños son sumamente crueles, tal vez no sea porque así lo quieran, sino porque no miden hasta donde lastiman sus palabras pues ellos no han sido lastimados aún. Aunque si, me llegaron a lastimar, me sentía mucho más afortunada de tenerle.

Recuerdo ese señor alto y delgado, caminando acompasado, con una mano en la bolsa del pantalón y la otra sosteniendo una gran paleta de cereza y menta. Yo llegaba correteando y gritando como casi siempre, él inflaba su cachete y se inclinaba cual largo su cuerpo, para que le besara. Tomaba mi enorme mochila, y nos subíamos a su auto.

Con él aprendí que las malas palabras se le dicen a los que no caminan por la acera, a esos que manejan y "ni sacan la lengua para decir a donde dan la vuelta" y a un sin numero de opciones más. Aprendí que si uno se deja más de una vez, te agarran de su pendejo y que si le sueltas un madrazo a aquel que te agarró de barco, se la va a pensar dos veces si lo vuelve a hacer.

Ese señor me enseñó que el danzón se baila sobre un tabique, que se puede chiflar pero que eso no se ve bien en las mujeres, que componer una llanta o hacer arreglos en la casa es cosa de hombres pero que si te aferras y no te importa ser llamada machorra puedes ganarte el derecho de aprender a hacerlo.

Miguel me enseño a nadar, aunque por mi culpa se fuera a un agujero en las orillas de Acapulco o lo revolcara una vez una ola.
Miguel tenía las manos duras y ajadas por el trabajo, pero eran las más suaves para acomodar mi cabello o darme unas ligeras cachetadas mientras me miraba y decía que me quería.

Ese señor que me llamaba muchacha cabrona, no sólo era mi abuelito, él es mi papá.